Músorgski, Prokofiev, Rachmaninof, Tchaikovsky......Si hay alguna música que no cabe en el alma es la de ellos. Todos nacidos en 1800. Hay pasajes tan intensos que yo sólo me los puedo imaginar así: El nudo en la garganta estalla. Y todo lo que fluye por la boca es tu preciso y compacto y único mundo interior.

Es inconcebible la vida con esa pesadilla tan hermosa dentro. Solo si fluye al oirla se puede respirar.

Es como observar las bellezas de la Naturaleza. Esas obras por las cuales deduces que tiene que haber un Creador; hay cosas tan perfectas que es imposible -piensas-  que hayan surgido espontáneamente. El Big-Bang sólo es creible cuando aprecias los horrores que Dios permite.

La perfección del resto de la vida terrenal es un cuento de hadas. Y las hadas son divinas.