La ausencia te abre la puerta y además te ignora. Pero cuando quieres razonarle es capaz entonces de plantarte cara: Era libre y con él hace lo que quiere.Es una bocanada de aire negro esta ausencia, es toda la vida un quebrar de ramas andando y secas sin remedio. Es toda la música de la tierra que estalla. LLegas y miras el piano que tiene la tapa abierta. En su vientre lo que digo: toda la música espera. La playa del teclado blanco es una baja mar blanca, y las negras un acantilado y rocas que se asoman oscuras de océano. Pero no hay oleaje. Ninguno. Se puede sentir lo que sintió Chopin exáctamente.Se puede uno asfixiar igual que Rashmaninov. Tener dolor de ojos,con el alma puesta en los oidos como Beethoven.Sin embargo son únicos e irrepetibles.Acude poco a poco el público,
casi llegaste el primero junto a la ausencia.

Toda la música pasada, presente y futura en el
vientre de ese animal de negro dormido allí subido.
Sólo hace falta que se presente un domador,una artista,cualquier marinero,una tormenta de granizo frio.Es pronto todavía.

Toda la música de todo el Universo infinito duerme allí, a mi lado, tan cerca, la estoy casi viendo, nadie me lo tiene que contar, pero no sé porqué he de sentir este dolor, y asumir este dolor.

¿Que soy comparado con ese piano? Nada. Es tan evidente y está tan claro que no soy nada que incluso
la ausencia ahora me da una patadita en el pie: Se ha debido de sentir sola. Ha notado que no puedo más. No puedo más. Y como si yo hubiera eructado sin querer, ahora me da un codazo.

La ausencia así me devuelve a la luz de la lámpara del techo..a los murmullos de la sala..parece q estuviéramos ya todos. Pero el concierto no empieza.

Quizás en ese momento que no fuí nada,
no tuve dolor....
Pero si sigo nada quién va a volver sino la ausencia barata....